26/2/13

Lisa Robertson: "¿Dónde están los derechos de mi soledad?"




*Aclaración previa: al ser una serie de poemas, cada poema puede funcionar de forma independiente como la suma un único poema, pienso que la autora dejó a los lectores ésta voluntad, aún así por una cuestión de orden elegí separarlos de acuerdo a cada página, o sea cada separación es una página.






Hombres hábiles hombres




Hombres hábiles hombres mentales de hombres que aman hombres de todos los hombres
Hombres viles hombres virtuosos los mismos hombres desde que los hombres
Dulces y hombres de compasión hombres que hacen hombres dijeron
Tiene cada hombre lo que ve
Gritan como hombres a los sentidos
Reconocimiento conceptual de los hombres
Y de su pobreza están hablando los hombres
Sobre las oportunidades de los hombres es sobre
La previa palpabilidad de que
Las políticas problemáticas adorables
Y sobre todo humildes
Los hombres jóvenes de privilegios avergonzados se convierten en
un nuevo estilo dulce








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Podría escribir el poema
De cada hombre. No necesita ninguna voz.
Pero qué tomaría de él. Nuestros fachadas son tan
Menores. Qué empezaría a decir
Si sus palabras fueran
Mi poema. Me preocupo con gracia
Y empezé a hablar costosamente - como en
Tener alegrías
Que lucen como elecciones
Mal-adaptados a sus consecuencias
Como una risa a una caída - mala memoria
Vida pobremente investigada
Las vergas
De los hombres
Y sus caras
Caen
hacia arriba.





Hombres, tengo 39 y mi poema
Una bufanda púrpura
De hombres
De los hombres que se conmueven
Hombres dulces y suaves
Hombres de voz ignorada
Hombres en la virtud de los hombres
Siguiendo hombres
Me hacen estremecer.








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Lo que llamamos hombres es cualquier
Comunicación que comenzamos a perpetrar
A priori para este hombre de hombres
Quiere menos y nada menos que la
Celebración y por lo tanto una juerga
De hombres.







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Me dirijo a los hombres
Y a sus caras
Y sin vergüenza




Desde una dulce compasión cada hombre hace heridas hábiles hace
mujeres e inquietudes y algo desde lo que
Soy. Qué significa abrirse al reves hacia los hombres
hospitalariamente para hacer algo irrealizable desde las plegarias
falsas para los hombres desde los más delicados e improbables hombres
desde hombres amorosos y espirituales desde la educación de las
emociones de los hombres con devoción desde quienes no puedo permanecer
indiferente como los hombres.




Hombres, estoy triste debo morir.
Estas son costas hermosas.








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El reconocimiento del sentido conceptual de los hombres
Y sus charlas pobres
El lenguaje este teórico
Estrépito de palomas en el techo de residuos
Y cogen y vuelan




El patetismo cómico de los hombres - Celebro esto








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En cuanto a los hombres, nos hicieron echar declinaciones y
    conjugaciones como hacen quienes por medio de
    cierto juego
De hombres
Conjugan hombres.
Lo que vi, lo vi perfectamente.
Entre otras cosas,
No podría mezclar ni confundir
No podría reducir este esfuerzo exquisito ni enseñar
Pero podría recibir
Tan pura como una lengua latina
tan pura
Como dos de mis compatriotas
Dóciles y tiernos
Sobre una alfombra oscura
Me encanta sumamente y satisfago mi juicio.








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Claros y regulares los hombres cada vez más y más
exasperados irán a las tiendas. El valor de la
moneda cambia de acuerdo a los hombres que repiten
la virtud y la verdad, la virtud y la verdad y las cosas escritas en
las monedas.




Los hombres cambian construcciones limitadas en patrones fáciles.
Ellos lo determinan. Ellos señalan la imagen y
nutren sus corazones. Encuentran tiempo para analizar
condiciones con frecuencia. Las órdenes de los hombres están conformadas
por otros métodos - al final, un espacio neutro que es la
sexualidad de los hombres y ellos sufren. Comúnmente
albergan el cuerpo de sus padres dentro de sí mismos y en la
médula.




Los hombres tienen diversos brillos embriagadores cargados de vibración
   de ahí vienen sus opiniones
Hombres, yo soy sombra y terrenal.








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Tengo un amigo que conocí
Debord - los hombres se complacen
Y sus caras se abren
Sexualmente. No hay nada concreto
O algo eterno ahí.
Nos relacionamos. Y después
Paseamos. Me da lo mismo. Voy
También. Paseo
En algún lugar. El rápido
zorro marrón salta
Sobre el perro vago hablando
El idioma.




Un estilo nuevo y dulce
Camino como manifestando
Todo lo que se convierte en lo que vi.
Vierto en el estilo
Del maniquí
Y humedezco
Me vierto en
Los hombres. Estuve
Cambiada
Por los hombres
No lo sabés
Excelentemente
Estoy en casa.








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Los hombres llevan sus pensamientos más allá de su escuela
más allá de toda experiencia más allá del idealismo de los hombres más allá.
Lo veo en todas partes. Sus usos inmanentes no me dañarán.
Mi lugar es tomado por mi oyente. Su obra es un
libro de texto. Al no encontrar suficiente al mundo ellos le dan un poco de libertad. Para considerar el poder y la dominación
a estos cuerpos he amantado. No hay un hombre
solitario no hay suficiencia ni geometría, pero hay
belleza y grandeza y sed.




Los
Hombres están encabalgados








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Los hombres son felices sólo en la medida
En que satisfacen una tendencia.
Son hombres cálidos y de humor y de una
Sensibilidad aguda y si elijo
Hablar de ellos es algo sin importancia.



Hablar de los hombres no es una nimiedad.



Son sublimes y
Hermosos, delicados
Y copiosos, rodando y tocándose
Y frotándose uno contra otro
En sus actos más serios
Pero nada los hace hombres
Sino su palabra en el nuevo mundo descubierto.
Los estudio más que cualquier otro tema
Los estudio dentro de éste tumulto sin orden
Recordando beber agua
Juzgando sólidamente como un hombre
Las ceremonias y decoraciones
Las oportunidades de ornamentación
Inorgánicos y brumosos que existen
En contra de la gravedad y fracasan
Glamorosamente en su ideal que es flotar
En el aire sin ningún tipo de apoyo
Tan hermosos y consumidos.








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Dejá que el pensamiento se plante
Que los hombres quieran flotar
Sólo la punta rosada de su
Cosa toque el firmamento.




De dónde los hombres que consiguen
Claridad y embellecimiento, sur-bordado
Con emoción clandestina
Goya pintó sus ojos
en las mujeres
Así
La vida psíquica
Del pigmento.







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Los hombres solían soñar con el futuro y
   soñaban esto.




Es amor
lo que pregonan
Los hombres
Bajan
La pluma
Y escriben
Sólo tienen
Una retinencia
A la intimidad.




Realmente amás
A los hombres.
Nosotros lo hacemos.








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Los hombres tienen una casa
Con cuartos y tiempo
Para caminar a través de ellos
Reflexionando sobre sus hijos
E hijas, sintiéndo
La pérdida y el vasto cansancio
De pasar. En esos momentos
En el agotamiento
Te muestran las notas. Mirá
Dicen los hombres, mirá
Y los primeros tejidos de la lujuria
Parpadean
Cerca de la ventana
Y sus camisas son dulces
Y su promesa amarga:
Simplemente deliciosa.




Esto puede ser aventurado -
La mañana de los hombres
Individual y constantemente
Iluminada y lívida
Tan hermosa y de lo más amable
Lo mismo ocurre con los hombres
Un resplandor de alerce.








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Cuando delicadamente como luz de velas los hombres
Ascienden desde negocios civiles para
La verdad teológica y seducirla
Clara y serena. La naturaleza
Es débil, los hombres sienten dolor
Le temen a la muerte. Sus miembros
No son los más rápidos. Así que
Imagínense lo que los
Hombres son, gimiendo
Y convulsiondo.
Estamos hartos de la observación.
Yo soy.




Los nuevos hombres cantaron y el llanto de los hombres
Al romper el día hizo eco en los valles
El hombre cuya cara fluye abajo
Más que los otros hombres, hombres sin
Fallos desvaneciendo a través del amanecer
¿De dónde los hombres consiguen el oro?
Tan extraordinariamente
Dejándome poco me mí abandonada
Y a partir de lo que los hombres
(¡Los hombres que arden en mi corazón!)
Debería escapar. Me da vergüenza.
Si los hombres se vuelven hacia mí
¿Dónde están los derechos de mi soledad?








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Todos los hombres en estos días les gustarían vestir
Tristeza y ruido. Todos los hombres
Parecen pensar. En sus ojos,
Mantienen esa carga viva.
Yo sufro igualmente. Breve
La ira de los hombres
Es muy larga como si
Los hombres tuvieran intelecto
Y alas y voces
De la gente. Los hombres
Existen
Contra la gravedad y fracasan. Ellos forman
Precisamente, y en gran
Densidad
Demasiada información.
Los hombres son frágiles y finitos
Involuntariamente los hombres
Se frotan las narices
Las calles de los siglos
Los nombres de las mujeres en los
Que se mueven los muslos de las mujeres
Directamente.




Quizas esta es la fantasía
De los hombres. Su casa
Al igual que la luz del sol
Antes de profundizar. Chicas
En nuestros vestidos
Imprimen vestidos en la memoria. La luz
Goteando y produciendo
Libertad
Sexual.








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He visto la opacidad sexual de los hombres.
Me siento modesta al respecto.









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Toda la prehistoria del agua
Es sobre la oportunidad de los hombres es sobre
lo previo palpable de que
Entre una arboleda de encinas
Las políticas problemáticas y adorables
Los jóvenes de privilegios avergonzados cada vez
Menos adorables, pensé en las palabras y me olvidé
de ellos.




Los hombres bajo el verde que vi
Hasta ha habido hombres
Como estos solitarios o en el mundo
Y los hombres ardientes como años
Los hombres cierran mis ojos cuando esos
Me derriten.
Me temo que la vida va a cambiar antes
Que los hombres o incluso recuperar
Tu confianza, los hombres hicieron los cielos
De esta manera. Culpable.
¿De dónde sacaste el oro
Resplandor de alerce
Dejando poco?








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Toqué a los hombres que detuvieron
Mi lengua, Toqué a los hombres
En la brisa fresca y extraña brisa libre. Pero esta
Inmaculada igualdad
Crece mientras hablo
Y sus dos estilos llamativos.
Y sus dos
Estilos llamativos.
Y por lo tanto experimentan
Analogía.
Pero sólo en respecto
A los hombres
Y mis propios ojos.




En este verso áspero
Inevitablemente los hombres
Todos limitan con el cielo azul
Independientes
Y mi camita también
Soportando nada más.
Sólo tengo la reticencia de la intimidad.









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Men deft men





Men deft men mental men of loving men all men
Vile men virtuous men same men from which men
Sweet and men of mercy men such making men said
Has each men that sees it
Cry as men to the sensate
Conceptual recognition the men
And their poverty speaking to the men
Is about timeliness men is about
Previous palpability from which
The problematic politics adorable
And humble especially
Young men of sheepish privilege becoming
Sweet new style









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Each man – I could write
His poem. He needs no voice.
But what would I take from it. Our facades are so
Minor. What would I begin to say
If his words were
My poem. I am preoccupied with grace
And have started to speak expensively – as in
Have joys
Which look like choice
Ill-matched to its consequence
As laughter to a fall – bad memory
Poorly researched life
The men’s
Cocks
And their faces
As we do so
Fall upwards.





Men, I'm 39 and my poem
A purple scarf
Of men
From which men move
Men sweet and smooth
Men auditory ignored
Men by virtue of men
Following men
Make me tremble.










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What we refer to as men is any
Communication we begin to perpetrate
A priori for this man the men
Want less and no less than the
Holding and thus a spree
Of men.









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I address men
And their faces
And no shame





From sweet mercy each man makes deft wounds makes
women and disquietude and something from what
I am. What is it to open upwards towards the men
hospitably to make something factless from the spurious
craving for men from most delicate improbable men
from amorous spiritual men from education of the
emotions of men devotedly from whom I cannot remain
indifferent as men.





Men, I am sad I must die.
These are beautiful shores.









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Sensate conceptual recognition the men
And their poverty speaking
Language this theorical
Clatter the pigeons on the ridgepole fluff
And fuck and fly off





The funny pathos of men - I salute this








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As for the men, we did toss our declinations and
   conjugations to and fro as they do  who by way of
   a certain game
Of men
Conjugate men.
What I saw, I saw perfectly.
For amongst other things
I could neither mingle nor confound
I could neither reduce this exquisite toil nor teach
But I could entertain
As pure as a latin tongue
as pure
As two of my countrymen
Tractable and yielding
Upon a dark damask
I love it exceedingly and I satisfy my judgement.









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Clear and regular the men being more and more
exasperated would go to the shops. The value of the
money is changed according to the men who repeat
virtue and truth, virtue and truth and things written on
coins accordingly.





The men change limited constructs into easy patterns.
They determinate on it. They point to the picture and
they nurture their hearts. They find time to analyze
conditions frequently. Men's commands are laminated
by other methods - at the end neutral space which is the
sexuality of the men and they suffer. They commonly
harbour their father's bodies in themselves and in their
marrow.





The men have divers lusters heady with vibration
  whence their opinion
Men, I am shady and terrestrial.








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I have a friend who knew
Debord – the men are pleased
And their faces open
Sexually. There is no concrete
Or eternal thing there.
We form attachments. And then we
Go visiting. I do not mind. I
Go too. I saunter
Somewhere. The quick
Brown fox jumps
Over the lazy dog speaking
Language.





Sweet new style
I walk as appearing
Everything became what I saw.
I pour into the style
Of the manikin
And moisturize
I pour into
The men. I've been
Changed
By men
You don't know
Excellently
I am home.








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The men carrying his thoughts beyond his school
beyond all experience beyond idealism the men beyond.
I see it everywhere. Their immanent use will not damage
me. My place is grasped by my auditor. Their work is a
textbook. Without finding the world sufficient they give
it some liberty. To consider the power and domination
these bodies have I suckle them. There is not a man
alone there is not sufficiently nor geometry but there is
beauty and greatness and thirst.






The
Men are enjambed.









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The men find themselves happy only insofar
As they gratify an inclination.
They are men of warmth and humour and
Acute sensitivity and if I choose
To speak of them it is no trifle.




To speak of the men is no trifle.



They are both sublime and
Beautiful, delicate
And copious, rolling and touching
And rubbing one against another
In their most serious actions
But nothing makes them men
But their word in the new-found world.
I study them more than any other subject
Studying hard in this disordered rabble
Remembering to drink water
Judging soundly like a man
The ceremonies and decorations
The opportunities for ornament
Inorganic and misty they exist
Against gravity and they fail
Glamorously their ideal wich is to float
In the air without any support
So beatiful and sucking.









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Let the thought here be planted
That the men want to float
Just the pink tip of their
Thing touching the firmament.





Whence men that achieve both
Clarity and embellishment, sur-embroidered
With clandestine emotion
Goya painted their eyes
Into women
Thus
The psychic life
Of pigment.








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The men used to dream about the future and they
  dreamt this.





It is love
They announce
The men
Flow down
The pen
And they write
They have only
The reticense
Of intimacy.





You really love
The men.
We do.








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The men have a house
Of rooms and time
To walk through them
Pondering their sons
And diughters, feeling
Loss and the long tiredness
Of passing. At such times
In exhaustion
They show you the liner notes. Look
Say the men, look
And the first webs of lust
Flicker
Near the window
And their shirts are sweet
And their swear bitter:
Just delicious.





This may be ventured -
The morning of the men
Singly and steadily
Light and livid
Loveliest and most loveable
Ditto the men
A glow of larch.








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As daintily as candle-lights the men
Rise from civil business to
Theological truth and the wooing
Of it, clear and serene. Nature
Is weak; the men feel pain
They fear death. Their limbs
Are not the quickest. Thereby
Imagine what the
Men are, groaning
And convulsing.
We are weary in the watching.
I am.





The new men sung and the weeping of the men
At break of day is echoed in the valleys
The man whose face flows down
More than the other men. men of no
Failings vanishing through the dawn
Where did the men get the gold
So extraordinarily
Leaving little of me left
And from what men
(The men that burn in my heart)
I should escape. I am ashamed.
If the men turn towards me
Where are the rights of my solitude?








-------------







All men these days would like to wear
Grief and noise. All men
Seem to think. In their eyes
Remains that live burden.
I suffer equally. Brief
Wrath of the men
Is very long as if
The men had intellect
And wings and people's
Voices. The men
Exist
Against gravity and they fail. They form
Precisely and in great
Density
Too much information.
The men are fragile and finite
Involuntary the men
Nuzzling
The streets of the centuries
The women's names in them
Moving the women's thighs
Directly.





Perphaps this is the fantasy
Of men. Their house
Like sunlight
Before delving. Girls
In our dresses
Print dresses in memory. The light
Dripping and producing
Freedom
Sexualy.








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I've sexually seen the opacity of men.
I feel modest about it.








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The whole prehistory of the water
Is about timeliness men is about
Previous palpability from which
Among a grove of ilex
The problematic politics adorable
Young men of sheepish privilege becoming
Less adorable I thought words and forgot
Them.





The men beneath the green I saw
Until there have been men
Like these alone or in the world
And blazing men as years
The men close my eyes as those
That melt me going.
I fear life will change before
The men or even regain
Yourself, the men heavens made
Just so. Culpable.
Where did you get the gold
Glow of larch
Leaving little?








-------------







I've touched the men who stopped
My tongue, I've touched the men
In the free breeze foreignly. But this
Immaculate equal
Grows as I speak
And their two styles flossy.
And their two
Styles flossy.
And hence experience
Analogy.
But only in relation
To the men
And my own eyes.





In this rough verse
Unavoidably the men
All bordered with sky blue
Stand alone
And my little bed also
Bearing nothing more.
I have only the reticence of intimacy.









(versiones en castellano de Hugo Zonáglez)



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Lisa Robertson (1961)
Toronto, Canada


The Men: A Lyric Book, 2006
BookThug, Toronto, 2006

11/2/13

Daryl Hine: "Todos y más están encerrados en mi corazón negro..."




Últimas palabras



I


El teléfono no para de hablarse a sí mismo:
Basura en las calles, una mariposa,
Una balsa de goma abandonada, flotando en el mar,
Y entrada la noche no muy lejos, un conflicto-
Si supieras la mitad de los secretos que puedo decir,
Los accidentes, las amenazas, las promesas,
Todo el anonimato, y las voces
Que, como un endemoniado, tengo:
Una rima difícil, un grito de ayuda,
Una orden para una libra de estofado de carne
Y alguien rogando a alguien que vuelva-
Todos proceden de mi boca negra,
Todos y más están encerrados en mi corazón negro,
Información, largas distancias, números equivocados.





II


El reloj en un principio corría rápido y ahora se detuvo
Eso mantiene toda nuestra vida útil en sus manos.





III


"Dormimos y despertamos observados por máquinas. ¿Son estos
objetos inteligentes simplemente nuestros servidores? ¿Es
el placard nuestro amo, quizás? ¿Seremos cómplices e
iguales algún día?"

                                          Manual de Herramientas y Troqueles
                                                      Recién revisado, 1964





IV


El arma, la pimienta, el gramófono,
La abeja, la salamandra y el cisne-
Para ser explícito, ¿qué tienen en común?

El sacacorchos, el estetoscopio, la lavandería,
El pájaro lira, el pitón y el wombat,
¿Cómo se diferencian de los gatos domésticos?
¿Es una cuestión suya y nuestra o de esto y aquello?

¿Qué reconcilian la radio y la ballena?
¿Él que creó el cordero inventa la rueda?
¿Y qué sabiduría se hace todo el tiempo?
Una catástrofe y una categoría tragará
Sardinas y supermercados enteros.





V


Pero vos o mejor dicho tú, para ser arcaico,
Siempre exigiendo, nunca aburrido pero a veces enfermo,
Maquinaria íntima, mi cuerpo!
Cuya única razón de ser es ser:
Tus placeres y tus dolores son asuntos tuyos;
No me pidas por un sabor o una caricia,
¿Quién, cuando lloro, llora lágrimas de vidrio,
Vueltas y quebradizo. Tus apetitos avergüenzan
Yo. Mío te cansa. Cosa vieja,
La moraleja es que la moraleja es, Sigue adelante,
Y quizás nos volveremos a ver en la resurrección-
La pregunta es, ¿qué me pongo?








-------------------








Last Words

 



I


The telephone keeps talking to itself:  
Garbage in the streets, a butterfly,
A rubber raft abandoned, floating out to sea,  
And late last night nearby, a conflagration—
If you knew half the secrets I can tell,  
The accidents, the threats, the promises,  
All anonymous, and the voices
That, like a demoniac, I have:
An unwilling rhyme, a cry for help,  
An order for a pound of stewing beef
And someone begging someone to come back—
All of these proceed from my black mouth,  
All and more are locked in my black heart,  
Information, long distances, wrong numbers.






II


The clock at first was fast and now has stopped  
That holds all of our lifetimes in its hands.






III


“We sleep and wake watched over by machines. Are these  
intelligent objects our servants merely? Are they
our closet masters, maybe? Will we be accomplices and
equals one day?”


                                                  Tool-and-Die Makers’ Manual
                                                      Newly revised, 1964





IV


The gun, the peppermill, the gramophone,  
The bee, the salamander and the swan—
To be explicit, what have they in common?


The corkscrew, the stethoscope, the laundromat,  
The lyre bird, the python and the wombat,  
How do these differ from the domestic cat?
Is it a question of theirs and ours or this and that?


What reconciles the wireless and the whale?  
Did he who made the lamb invent the wheel?  
And what was wisdom doing all the while?  
A catastrophe and a category will
Swallow sardines and supermarkets whole.






V


But you or rather thou, to be archaic,
Always demanding, never dull but sometimes sick,  
Intimate machinery, my body!
Whose only raison d’etre is to be:
Your pleasures and your pains are your own business;  
Don’t ask me for a taste or a caress,
Who, when I weep, weep tear of glass,
Round and brittle. Your appetites embarrass
Me. Mine tire you. Old Thing,
The moral is, the moral is, Keep going,
And perhaps we shall meet again at the Resurrection—
The wonder is, what then I shall put on?







(versiones en castellano de Hugo Zonáglez)




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Daryl Hine (1936-2012)
Burnaby, British Columbia, Canada

Wooden Horses, 1965
Atheneum Publishers, New York