27/8/13

David Ignatow: "cuando la muerte es mejor..."


1

El mundo es tan complicado para renunciar
atado a él por cosas pequeñas,
mis ojos observando el movimiento,
color y forma. Estoy viendo,
sin poder abandonar, porque algo
está pasando, y por eso resisto
en un aguacero fuerte
o bajo un sol abrasador, agotado
de aspecto.







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2

Ahora que él está envejeciendo
no hay nada excepto envejecimiento.
Ahora que lo percibe,
no nada excepto percepción;
y ahora que puede hablarlo,
consciente de que ha hablado,
no hay nada excepto conciencia,
él sigue con pensamientos,
la conciencia, y el habla y ve
que esta vivo.








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3

Más y más estás envejeciendo.
¿Qué tenés que decirte a vos mismo?
Pido disculpas a mis amigos
por esta auto-traición.








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4

La luz del sol, traspasando la penumbra de esta casa,
me traspasó donde la memoria vive
de una alegría profética cuando era joven,
ahora quieta, casi olvidada
debajo de la superficie de mi envejecimiento
pero por la entrada repentina
de la luz del sol en esta casa.








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5

A veces pienso que viví demasiado,
repitiendo errores y placeres.
¿Qué son los árboles, el pasto y el cielo para mí
sino emblemas de la vida que se me escapan?
En mi búsqueda de religión
Encontré la ciencia;
en mi búsqueda de la causa final
estoy comprendido en su estudio.








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6

Quiero un poema que cuente por si mismo
qué hacer: andá y conocé gente,
convencelos de que deseás su amistad
juntos en una casa. Poema,
se su soporte paciente
cuando matan o persiguen a ellos mismos.








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7

Esta es la solución: ser feliz con la masacre;
tener confianza en la enajenación; ser cálido y amoroso
en la decepción; estar estéticamente complacido
con la infelicidad y, cómodo,
yacer en la sangre de nuestra inocencia.








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8

El otro mundo es del espíritu
que traemos a éste
para vivirlo a través de una sustancia
por el espíritu que habita
con asombro en el mundo
en el que como
y yazgo para morir.

El espíritu es gentil
con ese mundo del que se eleva
y prueba, buscando su naturaleza
y escapa para vivir su propia vida
aparte pero resucitado de la muerte
como de la vida cuando la vida es buena
y cuando la muerte es mejor.








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9

Los viejos pasan sus días pedorreándose
en privado para entretenerse
en ausencia de amigos
desaparecidos desde hace tiempo.

Los viejos toman largos paseos por sí mismos
a un paso lento, al ritmo de sus corazones,
viéndose a sí mismos, la muerte
en sus pasos temblorosos,
en meditación con sus vidas.








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10

Cuando era una criatura pequeña como ratón, me asusté de mí mismo,
muchos otros eran el doble de mi tamaño, una pezuña me cubría por completo
y después, ya que morí, dejando mis huesos sobre el suelo del bosque, estaba
aliviado de mí mismo, hasta que descubrí que me había convertido en un mono. Nunca
dejaría de convertirme y me permitirían descansar?

Por supuesto, morí como un mono en la boca de un tigre y eso,
Pensé, o esperaba, sería el fin, asesinado, la cosa de la vida misma,
pero no, me desperté siendo un chimpancé, una especie cada vez más grande,
me lamentaba desde el principio, sabiendo que estaba condenado
a convertirme y convertirme.

Bueno, acá estoy, entre ustedes, hombres y mujeres, que se parecen entre sí,
¿No es cierto?, y todos tenemos esa sensación de disolución por dentro, si
puedo hablar en nombre de todos nosotros. ¿Tengo un ser que pueda contar, si sólo
escapo separándome, incluso mientras me felicito a mí mismo,
mi medio cambia conmigo. ¿Entonces el mundo y yo somos uno
y lo mismo? ¡Qué idea tan encantadora para hacer lo que deseo!








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33

Con canas, entro en mis padres
y ellos, en sus veinte años, con pelo oscuro
y tez renovada, están sorprendidos.
He salido de mi cuna
en el cuarto apartado de ellos
para mostrarme a mí mismo un viejo
en su juventud.








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47

Estamos acá para hacer que el otro muera
con perfecta voluntad,
como flagelantes
cuando lo hacen
acostándose en la sangre sobre el suelo
han alcanzado el clímax
que estaban buscando:
ser destruidos
y encantados
al mismo tiempo
y desde el mismo origen.








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55

Qué solitario es vivir.
¿Qué espero viviendo,
especialmente en la mañana,
cuando me despierta el silencio
de los árboles?

¿Pienso que puedo escribir yo mismo
fuera de esto para formar otro
que me haga compañía?
Ese otro no es otra cosa
sino la idea de morir
para salvarme de la mayor soledad.








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59

Sólo sé que estoy creciendo cerca de la muerte,
con nada hecho para rehacer el mundo
en un paraíso. Esta es mi profunda frustración.

Huelo el pasto.








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63

Debo entrenarme para no existir más
sino como una piedra levantada y lanzada
a donde quiera que llegue, un lugar nuevo,
un olor nuevo y un sonido nuevo
y la acción que me rodea, todo esto
sin el pensamiento de la pérdida, la desesperación,
o la esperanza, una preparación para la pérdida.
Una vida así sería de dios, si es que
existiera. Pero es la vida que puedo asumir
que es de dios, y que puedo vivirla.








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67

Vivo con mis contradicciones
intacto, buscando trascendencia
pero amando lo sencillo. Encojo los hombros
ante ambos y desde atrás
de la pantalla del verano miro
sobre la oscuridad, conociendo
la muerte como una forma
de trascendencia, pero
también lo es la vida.








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1

The world is so difficult to give up,
tied to it by small things,
my eyes noting movement,
color and form. I am watching,
unable to leave, for something
is happening, and so I stand
in a shower of rain
or under a hot sun, wornout
with looking.








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2

Now that he is aging
there is nothing but aging.
Now that he perceives it, 
there is nothing but perception;
and now that he can speak it, 
aware that he has spoken, 
there is nothing but awareness, 
he goes about with thoughts, 
awareness, and speech and is seen
to be alive.








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3

More and more you are growing old.
What have you to say for yourself?
I offer my apologies to my friends
for this self-betrayal.








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4

The sunlight, piercing the gloom of this house, 
has pierced me to where memory lives
of a prophetic joy when I was young, 
now quiescent, nearly forgotten
beneath the surface of my aging
but for the sudden entrance
of sunlight into this house.








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5

Sometimes I think I've lived too long, 
repeating mistakes and pleasures.
What are trees, grass, and sky to me
but emblems of the life that escapes me?
In my search for religion
I have found science;
in my search for final cause
I'm contained in its study.








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6

I want a poem that tells itself
what to do: go and meet people, 
convince them you desire their friendship
in a house together. Poem, 
be their patient stand-in
when they kill or course themselves.








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7

This is the solution: to be happy with slaughter;
to be confident in theft; to be warm and loving
in deception; to be aesthetically pleased
with unhappiness and, in agreement, 
to lie down in the blood of our innocence.








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8

The other world is of the spirit
that we bring to this one
to live it through as a substance
for the spirit to dwell on
in wonder at the world
in which I take food
and lie down to die.

The spirit is gentle
with that world it rises from
and probes, seeking for its nature
and escape to live its own life
apart but is brought back by death
as by life when life is good
and when death is better.








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9

Old men spend their days farting
in private to entertain themselves
in the absence of friends
long since gone.

Old men take long walks by themselves
at a slow pace, in rhythm with their hearts,
watching themselves, death
in their trembling steps,
in meditation with their lives.








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10

When I was a tiny mouselike creature, I was frightened of myself, 
so many others were twice my size, a hoof covering me entirely
and then, as I died, leaving my bones upon the forest floor, I was
relieved of myself, until I discovered I had become a monkey. Would
I never stop becoming and be allowed to rest?

Of course, I died as a monkey in the mouth of a tiger and that, 
I thought, or hoped, would be the end, killed, the life thing itself, 
but no, I awoke to being a chimpanzee, an ever larger species, 
which I lamented right from the start, knowing I was doomed 
to become to become.

Well, here I am, among you men and women, and we resemble one another, 
don't we, and we all have that sense of dissolution in us, if I
may speak for all of us. Do I have a self I can count on, if only
to escape coming apart, even as I congratulate myself, 
the medium of my change with me. Then the world and I are one
and the same? What a delightful idea, to do with as I wish.








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33

White-haired, I walk in on my parents
and they, in their twenties, dark-haired
and with fresh complexions, are stunned.
I have stepped out of my crib
in the room set apart from theirs
to show myself an old man
in their youth.








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47

We are here to make each other die
with perfect willingness,
like flagellants who
when they are done
lying in blood upon the floor
have reached the climax
they were seeking:
to be destroyed
and delighted
at the same time
and from the same source.








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55

How lonely it is to live.
What am I waiting for by living,
in the morning especially,
as I awaken to the silence
of the trees?

Do I think I can write myself 
out of this to form an other
who will keep me company?
That other is nothing else
but the thought of dying
to save myself from further loneliness.








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59

I just know I am growing near to death,
with nothing done to remake the world
a paradise. This is my deep frustration.

Smell the grass.








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63

I must train myself to no longer exist
but as a stone lifted and thrown
to wherever I land, a new place,
a new odor to it and new sound
and action surrounding me, all this
without the thought of loss, despair,
or hope, a preparation for loss.
Such a life would be god's, if one
existed. But it is life I can assume
is god's, and I can live it.








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67

I live with my contradictions
intact, seeking transcendence
but loving bread. I shrug
at both and from behind
the summer screen I look
out upon the dark, knowing
death as one form
of transcendence, but
so is life. 








(versiones en castellano: Hugo Zonáglez)

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David Ignatow (1914-1997)

Brooklyn, Estados Unidos.


Shadowing the Ground (1991)

Editorial: Wesleyan University Press, Estados Unidos.

16/8/13

Dorothy Livesay: "la mujer que soy conoció el amor y el odio..."



La cama inquieta


La mujer que soy
no es lo que ves
No soy sólo huesos
y porcelana

la mujer que soy
conoció el amor y el odio
odiando las cadenas
que los padres crean

deseando que el amor
pueda liberar a los hombres
aunque los aprisionan
a la lealtad

la mujer que soy
no es lo que ves
movete amor hacé
espacio para mí








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Eva


A un costado de la autopista
en la puerta del motel
         hay raíces
los últimos sobrevivientes de una vieja
         huerta
milagrosamente   aún
         soportando

Un ruido sordo otra manzana cae
         me detengo   y Oh
ese perfume, retorcido, jugoso
         soleado,
esa pulpa leñosa
         para los dientes y la lengua
         al morder y recorrerla
ese chorro de jugos
         ¡dulce tierra!

En cincuenta segundos, cincuenta veranos pasan
         y me sacuden -
¡estoy viva!   puedo estar
         de pie aún
atesorando esta manzana en mi mano.








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La diferencia


Tu manera de amar es demasiada lenta para mí
Para vos, pienso, debés conocer un árbol de memoria
A través de las cuatro estaciones, advertir cada hoja
Con mirada microscópica antes de que caiga -
Y después de observar seriamente el cambio
De otoño a invierno y el despertar
Otra vez lento, el ascenso de la savia
Después solamente gritarás: "¡Amo este árbol!"

Como si la belleza misma pudiera ser
Más hermosa o estropeada por cualquier humor
Del viento, o por el capricho del sol; como si
Toda la belleza no surgiera con la semilla -
Con tales maneras lentas no encontrás tiempo para amar
Una llama apagándose, la brevedad de una flor.








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Tiempo


Lo que pensaban de vos es como un guante,
Que había escondido en un cajón;
Pero cuando lo saco otra vez,
Se adapta; tan parecido a años anteriores.










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El contacto


I


Acariciame
refugiame ya
      del temblor
del alba
"la hora más fría"

perforame otra vez
      suavemente
así el pene me
      completa
reposa en la abertura
      vibra
y su pulso constante
      ahí
es mi segundo corazón
      latiendo





II


La luz pellizca la oscuridad
              una escarcha
     se quiebra en ondas
              sobre un suelo oscuro
     como la luz tus besos se asoman
              tocando mis pezones
     bajo el abrigo





III


Cada vez que venís
     a acariciar-
me
     nazco de nuevo
         sorda   muda
cada vez
     arremolino
         parte de algún misterio
no lo invento o merezco
se apodera de mí
      cada vez
me ahogo
     en tu identidad
no soy yo
     sino la raíz
            la coraza
               el fuego
cada vez acabás
desgarro el espacio del vientre
      doy a luz
y sin embargo  sola
      profunda en la tierra
      oscura
soy la única     luchando
el elemento renace.








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Después del dolor


La muerte nos reduce a la mitad:
Cada pérdida
Divide
Nuestra estrechez
Y somos reducidos.

Además:
cada pérdida es una repetición
de aplausos
soñándonos;
la misma escena una vez más
deseándonos más grandes de lo que
fuimos:
no enanos medievales
pero sí reyes y reinas.

y aún así, algunos dicen
que la muerte asciende
reúne los miembros fuertes del alma
por encima de la marea común
para echar un vistazo
(sobre el muro de los gemidos del mundo)
de un campo exultante.










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Viuda


Ya no cualquier hombre me necesita
tampoco es la noche oscura del amor
acoplada
Pero el cuerpo es implacable, sabe
lo que necesita
debe satisfacerse a sí mismo sin la semilla
debe estremecerse en los sueños, volar subiendo escaleras
retroceder.

En la caja abierta en el ático
la cabeza tirada, a un costado.
Esta cabeza de este cuerpo está cortada.










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Paternidad


Mi hijo es como una piedra
en el desierto
lo levanto y lo froto en la mejilla
no hay reacción
o movimiento...
sólo un sonido hueco
pero lo sostengo en la mano
un poquito
se abriga, se curva
suavemente en la palma:
incluso una piedra tiene un pulso
en un lugar caluroso.










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Lluvia verde


Recuerdo velos largos de lluvia verde
Emplumados como el chal de mi abuela-
Verdes de la mitad verde de los árboles de primavera
Ondeando en el valle.

Recuerdo el camino
Como el que llega a la casa de mi abuela,
Una casa cálida, con alfombras verdes,
Geranios, un canario silbando
Y sillas de pelo de caballo brillantes;
Y el silencio, lleno de lluvia cayendo
Era como la sala de mi abuela
Viva con ella y su voz, subiendo y bajando-
La lluvia y el viento entremezclados.

Recuerdo ese día
yo sólo pensaba en mi amor
Y la casa de mi amor.
Pero ahora recuerdo el día
Como recuerdo a mi abuela.
Recuerdo la lluvia como la franja de plumas de su chal.










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Camarada


Era la primera vez, y una flor no pudo
Haber sido más abiertamente suave, desplegada.
Tus manos eran firmes sobre mí: sin temor
Me quedé detenida en un placer inmóvil -
Hasta que de pronto la fuente en mí despertó.
Mi querido, los años desde entonces, nos hicieron crecer rápidamente
Cada uno de forma diferente, esforzándose por sí mismo.
Te veo ahora como un hombre gris sin sueños.
Sin una vida, o un abrigo;
Pero sellado ahora en la pelea, somos más cercanos
Que si nuestros cuerpos aún se sellaran enamorados.










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Para el año nuevo


El canto de los pájaros
estampado en la garganta
Los biólogos dicen
que es inevitable
como ese pico ese ojo
esa ala roja
no se aprende
nace con el pájaro.

Quizas después hay otra
dimensión detrás de nuestro aprendizaje
patrones de palabras...
quizas una canción infinita
titubea en nuestras gargantas
¿aún no la escuchamos?










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Clímax


Mi corazón se estira en los cables,
Tirante, tirante
Incluso el viento más débil, aún el más ligero,
No puede determinar que está temblando -
Y una simple palabra tuya,
Aún la más suave,
Puede quebrarlo.










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Matemáticas


Quiero jugar el gran juego, querido
pero sólo vos podés jugarlo a la perfección:
Demasiada charla... sin cama. Alguna charla... alguna cama
sin charla... todo cama;  y charlan mañana.

Quería jugar el gran juego, querido
Y abrazar tus huesos profundamente hasta el fondo
Quería jugar el gran juego, querido
pero el corazón para ello        no está.










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Interrogatorio


Si vengo sin invitación
¿Te importaría?
¿Estarías ahí
Listo?

Si vengo sin invitación
¿Serías amable,
Tu mirada fija y
Justa?








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Mi balada


I


Descabellada
nací torpe
los pies estallando primero
después patas arriba
cayendo escaleras abajo;
el temor de
la alegría de
caer.
Dedos de manteca
el padre la llamó
lanzando la pelota
que atrapo como puedo
No pude.
¿Fue culpa de los ojos
ver la red de tenis
en dos lugares?
¿la pelota volando, cayendo
el espacio y tiempo en conjunto?
Lo que ocurrió fue:
el mundo, riéndose
me arrojó
me dejó sacada
pisando el aire
para atraparla.





II


Todos esperan la culpa
incluso yo -
el dolor era esto:
no sentir nada.
¿Culpa? ¿por el abortista
que agregó una línea más
a su perspectiva plana
una nube de polvo más
para su cara de sueño?
¿Por el sólo progenitor
del chico?
¿Él hará otro.
Por la chica misma
la bailarina frustrada?
No, no por ella
sin lágrimas.
Sostuve la luna en mi vientre
durante nueve meses
entonces ella estalló
una protesta de poemas.





III


¿Y qué fantasías tenés?
preguntó el psiquiatra
cuando yo estaba huyendo de mi marido.
¿Fantasías? ¿fantasías?
¿Por qué sin duda (podría haberlo dicho)
todo esto de vivir
es sólo eso
todos los días deslumbrada
las monedas de oro cayendo
a través de los dedos.
Así que vacié mi bolso para el doctor
¡Vea! nada en él
excepto deseos.
Él me envió de vuelta a casa
a lavar platos.





IV


Volviendo ahora
a las Arboledas de la infancia
voy de incógnita
en sandalias, pantalón de vestir
un viejo suéter
y mi pelo
teñido
Voy desordenada
mis fantasías
giran en mis brazos
rizan mi pelo
Voy cautelosa
temiendo asustar
a la gente
Nadie se acuerda de Dorothy
que estuvo alguna vez acá.








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The unquiet bed


The woman I am
is not what you see
I'm not just bones
and crockery

the woman I am
knew love and hate
hating the chains
that parents make

longing that love
might set men free
yet hold them fast
in loyalty

the woman I am
is not what you see
move over love
make room for me








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Eve


Beside the highway
at the motel door
        its roots
the last survivor of a pioneer
        orchard
miraculously    still
        bearing

A thud another apple falls
        I stop     and O
that scent, gnarled, ciderish
        with sun it
that woody pulp
        for teeth and tongue
        to bite and curl around
that spurting juice
        earth-sweet!

In fifty seconds, fifty summers sweep
        and shake me-
I an alive!      can stand
        up still
hoarding this apple in my hand.








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The difference


Your way of loving is too slow for me
For you, I think, must know a tree by heart
Four seasons through, and note each single leaf
With microscopic glance before it falls --
And after watching soberly the turn
Of autumn into winter and the slow
Awakening again, the rise of sap
Then only will you cry: "I love this tree!"

As if the beauty of the thing could be
Made lovelier or marred by any mood
Of wind, or by the sun's caprice; as if
All beauty had not sprung up with the seed --
With such slow ways you find no time to love
A falling flame, a flower's brevity.










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Time


The thought of you is like a glove,
That I had hidden in a drawer; 
But when I take it out again, 
It fits; as close as years before.








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The touching 


I


Caress me 
shelter me now
     from the shiver
of dawn
"the coldest hour"

pierce me again
     gently 
so the penis completing
     me
rests in the opening
     throbs
and its steady pulse
     down there
is my second heart
     beating





II


Light nips the darkness
              a white frost 
    breaking in ripples 
              on a dark ground 
    like light your kisses hover 
              touching my nipples 
    under the cover





III


Each time you come
    to touch caress
me 
    I'm born again 
        deaf     dumb 
each time 
    I whirl 
        part of some mystery 
I did not make or earn 
that seizes me
     each time
I drown 
    in your identity 
I am not I 
    but root 
          shell 
               fire 
each time you come 
I tear through the womb's room 
     give birth 
and yet       alone 
     deep in the dark 
     earth 
I am the one       wrestling 
the element re-born.










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After grief


Death halves us:
Every loss
Divides
Our narrowness
And we are less.

But more:
each losing’s an encore
of clapping hands
dreaming us on;
the same scene played once more
willing us grander than
we were:
no dwarf menines
but kings and queens.

and still, some say
death raises up
gathers the soul strong-limbed
above the common tide
to catch a glimpse
(over world’s wailing wall)
of an exultant countryside.










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Widow


No longer any man needs me 
nor is the dark night of love 
coupled 
But the body is relentless, knows 
its need 
must satisfy itself without the seed 
must shake in dreams, fly up the stairs 
backwards. 

In the open box in the attic 
a head lies, set sideways. 
This head from this body is severed. 










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Parenthood


My child is like a stone
in wilderness
pick it up and rub it on the cheek
there's no response
or toss it down...
only a hollow sound
but hold it in the hand
a little time
it warms, it curves
softly into the palm:
even a stone takes on a pulse
in a warm hold.










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Green rain


I remember long veils of green rain
Feathered like the shawl of my grandmother-
Green from the half-green of the spring trees
Waving in the valley.

I remember the road
Like the one which leads to my grandmother’s house,
A warm house, with green carpets,
Geraniums, a trilling canary
And shining horse-hair chairs;
And the silence, full of the rain’s falling
Was like my grandmother’s parlour
Alive with herself and her voice, rising and falling-
Rain and wind intermingled.

I remember on that day
I was thinking only of my love
And of my love’s house.
But now I remember the day
As I remember my grandmother.
I remember the rain as the feathery fringe of her shawl.










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Comrade


It was the first time; and a flower could not 
Have been more softly opened, folded out. 
Your hands were firm upon me: without fear 
I lay arrested in a still delight - 
Till suddenly the fountain in me woke. 
My dear, it's years between; we've grown up fast 
Each differently, each striving by itself. 
I see you now a grey man without dreams.
Without a living, or an overcoat; 
But sealed in struggle now, we are more close 
Than if our bodies still were sealed in love.










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For the new year 


Stamped in the throat
bird song
biologists say
is inevitable 
as that beak that eye
that red wing
is not learned
is born with the bird.

Perhaps then there’s another
dimension behind our learned 
word patterns...
perhaps an infinite song
sways in our throats
yet to be heard?










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Climax


My heart is stretched on wires, 
Tight, tight
Even the smallest wind, however light, 
Can't set it quivering -
And simply a word of yours, 
However slight, 
Could make it snap.










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Mathematics


I want to play the great game, darling
but only you can play it to perfection: 
Much talk... no bed. Some talk... some bed 
no talk... all bed;  and talk tomorrow.

I meant to play the great game, darling
and hold your bones deep to the root of one
I meant to play the great game, darling
but the heart for it    is gone.










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Interrogation


If I come unasked
Will you mind?
Will you be there
Ready?

If I come unasked
Will you be kind, 
Your look fair
Steady?










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Ballad of me


I


Misbegotten
born clumsy
bursting feet first
then topsy turvy
falling downstairs;
the fear of 
joy of
falling.
Butterfingers
father called it
throwing the ball
which catch as catch can
I couldn’t.
Was it the eyes’ fault
seeing the tennis net
in two places?
the ball flying, falling
space-time team-up?
What happened was:
the world, chuckling sideways
tossed me off
left me wildly
treading air
to catch up.





II


Everyone expected guilt
even I —
the pain was this: 
to feel nothing.
Guilt? for the abortionist
who added one more line
to his flat perspective
one more cloud of dust
to his bleary eye?
For the child’s 
‘onlie begetter?
He’ll make another.
For the child herself
the abortive dancer?
No, not for her
no tears.
I held the moon in my belly
nine month’s duration
then she burst forth
an outcry of poems.





III


And what fantasies do you have?
asked the psychiatrist
when I was running away from my husband.
Fantasies? fantasies?
Why surely (I might have told him)
all this living
is just that 
every day dazzled
gold coins falling
through fingers.
So I emptied my purse for the doctor
See! nothing in it
but wishes.
He sent me back home
to wash dishes.





IV


Returning further now
to childhood’s Woodlot
I go incognito
in sandals, slacks
old sweater
and my dyed
hair
I go disarrayed 
my fantasies
twist in my arms
ruffle my hair
I go wary
fearing to scare
the crow
No one remembers Dorothy 
was ever here.










(versiones en castellano: Hugo Zonáglez)


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Dorothy Livesay (1909-1996)

Winnipeg, Manitoba, Canada.



The woman I am (1977)

Editorial: Press Porcepic, Ontario, Canada.

2/8/13

Lía Sosa: "mi yo sumergido irremediablemente..."



Amos de los dioses


a pesar de mí
es poseedor de toda mi energía
es un agujero negro
mi yo sumergido irremediablemente
es su campo gravitatorio

sólo está en mi cabeza
pero como un remolino
atrae

me socava
buceo en la oscuridad
de lo ajeno

me pierdo
me olvido
muy a pesar de mí









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Camaleón


El camaleón se vistió de perro y movió la cola
a muchos amos que ni huesos ni nada
que no tuviera, le daban

Se vistió de orangután para no ofender a nadie
y de tanto pudor creyó que lo suyo era soberbia

Sus dioses se parecían a él
no los encontraba

Un día se quitó los disfraces

y volvió a padre
a hijo
a camaleón


[a María José Autino]









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Arrancarte


Arrancarte la mirada
los párpados

A cada una de tus pestañas
arrancarle la espera de mi espera

Esfumar mi imagen de tus pupilas turbias

Que tu lagrimal suelte mi sombra esclava
Que la falta de tus ojos deje de faltarme
Que se queden ciegos los ojos que te quieren ver
y los que no quieren verte, no te vean.









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Habitación


Que tristeza la del aire.
Cómo pesa el cielo.
Putrefacta me arrastro
por las ruinas de mi insomnio.
No he caído. Vivo ahí
donde el amarillo no llueve
donde los cuervos del olvido
se beben mis entrañas.









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Equilibrista


Difícil tarea

el hambre y la negación del hambre
entorpecen su caminar.

Al caer
la culpa por haber caído
lo hace vulnerable a la caída más fuerte aún.
Pero
¿a quién culpar por las lastimaduras de la caída
si él mismo es su hambre y su culpa?

Cansado de caer y desear caer
el equilibrista que meó a alguien y huyó se deja mear
por otro que no necesita caer
porque ya no tiene ni culpa.









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Egoísta


el mundo es una mierda
en un vaso medio lleno

hay que ser demasiado egoísta para estar
hay que ser demasiado egoísta para irse

hay que ser egoísta









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Antojos


Se me antoja
                           (a la espera de
                           las obras completas de tus miradas
                           el bonus track de tus promesas
                           el exvoto de tus sonrisas
                           y la yapita de tus caricias)

no esperar,
no desear.









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Lía Sosa (1981)
San Salvador de Jujuy, Argentina.


Equilibrista, 2008
Editorial: Cuadernos del Duende (Jujuy)