6/4/14

Gabriela Franco: "cuánto tiempo lleva coser el ruedo del pasado..."


EL punto atrás avanza
retrocediendo

como el sol de la tarde
recorría el cuarto
desde el techo a los pies
de verano a invierno

entraba por el balcón

un punto adelante
un punto atrás

cuánto tiempo lleva
coser el ruedo del pasado
zurcir el borde de las cosas
desde que no estás








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NO sorprenden
los cambios del edificio

ni los cientos de chicos
que van y vienen
por pasillos y escaleras
conocidos

sólo ver
la hilera de árboles tupidos
en el antiguo bulevar

el paso del tiempo
un bosque







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UN nacimiento
cambia el hogar

afuera
sigue el viento

alguien entra y
la habitación es otra

la casa del cuadro
alimenta el alivio
del marco de contención

el hombre duerme
a la intemperie
tan cerca

sueña
a la vera de un río

ensimismado animal
de agua dulce

la ciudad el campo
de batalla








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CON los ojos cerrados
te escucho

tu voz traza
una habitación
una palabra
como una casa
un lugar para descargar
lo que pesa
donde caerse muerto
si hace falta

fuera de la vista
de niños y jefes
fuera de la ley
adentro

dispuesta a dar
oídos ojo piel

dejo la mente
a la deriva
y la sigo
la razón tras la percepción
y viceversa

la materia del aire
que entra y sale
ocupa
el acordeón de mi costado
una gaita

como un desfiladero
como el viento
que atraviesa tu garganta

pura canción
algo parecido a rezar
una grieta
para inventar dios








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ACASO los nombres caigan
como frutos
por su propio peso

acaso disminuyan su materia
y no haga falta
mover el aire
para pronunciarte
cada día








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EN la oscuridad sentir
la tierra bajo las manos
la sangre corriendo horizontal
el aire en una bocanada
que entra sale
recorre el espacio

en la oscuridad la piel
de un cuarto propio








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VI tu cráneo
atravesado por las líneas blancas

una foto en negativo

cables empujados por el viento
temblando entre los postes

el hilo enhebra
el cordón de la vereda
el alféizar de las ventanas
las barras de los bares

o tu voz
como un punzón en el aire
un vértigo
que abre la tierra
para entrar y salir
horadar
hundirse

queda una postal
radiografía de tu cabeza
como una bolsa de polietileno
inflada por el viento








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UNA mujer regresa
de hospitales y cirugías
sólo una nube ha rozado
su cuerpo

en ese movimiento llega
la primavera

ella camina por la sombra
de los árboles en flor

avanza con la fuerza
que levanta casas

tan frágil
tan perecedora








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NO supe explicar
de mejor manera
lo que dijo pessoa
con palabra justa:
todo sinceramiento es un acto
de intolerancia








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SU última lección
fue morirse

como quien decide al final
ser un límite








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ACASO perder sea
abandonar
poco a poco
la intolerancia

cada cariño ido
la estocada del cincel

como si las ausencias
escalonaran
los pasos que definen tus rasgos

decir adiós
un modo de ir








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Gabriela Franco (1970)
Buenos Aires, Argentina.

Modos de ir, 2013
Ediciones en Danza

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